Verwirrte Mami
Ein kleiner süßer, großmütterlicher Typ nähert sich mir am Ende eines unserer religiösen Treffen.
„Ihre Tochter ist so gut erzogen – Sie machen so einen tollen Job mit ihr!“
Ich lächle gnädig und hoffe, dass mein Grinsen meine tiefsitzende Verwirrung verdeckt. Meine Tochter?
Mein Verstand blitzt zurück zu einem früheren Zeitpunkt des Tages.
Zu den schreienden Wutanfällen über (scheinbar falsche) Mittagswahlen, wenn ich ihr nicht den Make-up-Pinsel gebe, um den sie weint, bis zu den Timeouts – oh, die Timeouts! fürs „nicht zuhören“, gefolgt von einem Klagen „Tut mir leeeiiiiiiiiddd“, das durch unser Stadthaus hallte (aber hoffentlich nicht durch unsere gemeinsame Wand – Entschuldigung, Nachbarn!), während sie auf ihre Krippe beschränkt ist.
Die Kommentare der Frau lassen mich wie einen Betrüger fühlen. Ich mache so einen tollen Job mit ihr? Ich? Sind Sie sicher?
Weil ich jede Disziplinentscheidung in Frage stelle.
Und jede Auszeit. Jedes Mal, wenn ich einer Forderung nachkomme. Jedes Mal, wenn ich sie dazu bringe, „bitte“ zu sagen (oder nicht), bin ich fast überzeugt, dass ich alles falsch mache.
Der Druck, dein Kind davon abzuhalten, sich in einen schlechten Menschen zu verwandeln, kann manchmal fast lähmend sein.
Bei den gleichen Treffen stehe ich oft am Rande der Tränen, mein schreiendes (wenn auch ironischerweise tränenloses) Kind schließt die Augen in einer Schlacht von: „Nun, was wirst du dagegen tun, Mama?“
Sie zerreißt Papiere, weigert sich, still zu sitzen, schreit und weint, wenn es ihr nicht passt. Ich höre kein Wort von den Vorträgen.
Und dann, Minuten später, bietet eine freundliche Freundin an, dass sie für ein paar Minuten zu ihnen kommt, und der Raum geht plötzlich, glückselig still. Erst wenn ich merke, dass ich ein ganzes Gespräch ununterbrochen gehört habe, dämmert es mir: Ähm, wo ist mein Baby?
Also schaue ich in die Reihe meiner Freundin, nur um mein bisher monströses Baby ruhig sitzen zu sehen, höflich in einem Notizblock zu zeichnen oder zufrieden mit einem Lippenbalsambehälter zu spielen.
Für die kürzesten Momente kommt Frustration in mir auf. Warum kann sie nicht so mit mir sein?! Was mache ich falsch?
Und dann atme ich durch.
Und ich werde bemerken, wie meine Tochter respektvoll auf die Anweisungen meiner Freundin hört. Wie sie höflich durch ein Buch blättert. Die Art und Weise, wie ältere Paare im Zimmer stolz auf sie lächeln und mir dann ein konspiratives Augenzwinkern schenken.
„Du machst das so gut mit ihr!“
Und so bürste ich diese Wutanfälle ab. Diese Momente des Monsterbabys. Ich werde mich erinnern, dass sie mir vielleicht ihre schlimmsten Seiten zeigt, ihre eigenen Momente der Schwäche, denn es gibt keinen anderen Ort, an dem sie sich sicherer fühlt als bei ihrer Mutter. Sie fühlt sich sicher, ihre eigenen Grenzen zu überschreiten. Um frustriert zu sein. Sich auszuleben. Etwas anderes auszuprobieren – auch wenn das gelegentlich bedeutet, eine schlechtere Version von sich selbst zu sein.
Und für jeden Moment, in dem sie am schlimmsten ist, macht sie es immer wieder gut mit tausend von ihr.
Und dann lehne ich mich zurück und schwelge ein wenig in dieser Stille, die ich gewissermaßen mitgestaltet habe. Weil, weißt du was?
Ich muss etwas richtig machen.