Ich werde zu der Mutter, die meine hätte sein sollen

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Ich habe mich neulich auf Facebook angemeldet und einen Beitrag einer lieben Freundin gesehen: „Natürlich wusste ich immer, dass meine Mama mich liebt, aber ich wusste nie, wie sehr, bis ich mein Baby bekam!“

Diese Empfindungen werden häufig von Erstgebärenden geteilt. Man hört es immer wieder.
Frauen haben ihr erstes Kind und erkennen das Opfer, die Gnade und die Liebe, die ihre Mütter zu ihnen haben, und die Dankbarkeit der neuen Mutter überläuft, und die unersetzliche Bindung zwischen einer Mutter und ihrer Tochter wird noch tiefer, stärker und inniger.

Das neue Augenpaar, das ihr durch die Mutterschaft gegeben wurde, erlaubt es ihr, ihre Mutter in klarer Sicht zu sehen, und sie ist in Ehrfurcht vor der Frau, die sie aufgezogen hat.

Aber was ist, wenn sie es nicht ist?

Was, wenn ihre neuen Augen sie an ihre Erfahrung von Schmerz, Ablehnung, Vernachlässigung und Missbrauch erinnern? Was, wenn ihre überwältigende Liebe zu ihrem neuen Kind den Mangel an Liebe offenbart, den sie von ihrer eigenen Mutter erfahren hat?

Bin ich die einzige neue Mutter, die diesen umgekehrten Effekt erlebt hat? Bin ich die einzige Frau, die sich ihrem Fälligkeitsdatum mit Angst und Panik näherte, wie das Werden einer Mutter Schmerzen und Schmerz und Verlust hervorrufen würde?

Das kann nicht sein. Ich weiß, dass ich es nicht bin. Aber manchmal fühlt es sich so an.

Nach fast einem Jahr Beratung, intimer Konversation mit meinen Schwestern, unvorstellbarer Verletzlichkeit gegenüber meinem Mann, Tränen, Wein, der Bemutterung meiner eigenen Wunden, der Erinnerung an Traumata, der Angst, der Behauptung von Wahrheit statt Lügen, der Festlegung von Grenzen, dem Schutz von Grenzen und vor allem der Sanftmut zu mir selbst, habe ich gelernt, dass es weh tut, in der neuen Mutterschaft zu navigieren, wenn man mutterlos ist, und dass es schwertut, eine Mutter zu haben, ihr aber nicht vertrauen zu können.

Ich beschrieb es einer Freundin, dass das Bemuttern, obwohl mutterlos, das Gefühl vermittelt, den ganzen Tag auf einem gebrochenen Bein zu laufen, nur um dann nach unten zu schauen und zu erkennen, dass nicht nur dein Bein gebrochen ist, sondern du auch in den Bauch geschlagen wurdest.

Das Bemuttern, während du mutterlos bist, lässt einen zu gleichen Teilen verloren und zu gleichen Teilen wiedergefunden fühlen.

Ich bin verloren. Im Inneren bin ich ein kleines Mädchen. Unbekannt. Geschüttelt. Rotznäsig und tränenüberströmt, in einem übergroßen T-Shirt, die Hände als meinen einzigen Trost umklammernd, fragend: „Wo ist meine Mutter? Ich brauche sie. Wird sie jemals zu mir kommen?“

Ich bin wiedergefunden.

Draußen habe ich ein kleines Mädchen. Sicher. Beigefügt. Helläugig und tanzend lächelnd, in einem übergroßen T-Shirt, hebt sie ihre Hände zu mir, um sich zu entspannen. Plappernd, „Meine Mutter! Sie ist hier! Sie kommt immer zu mir.“ Wenn ich nach ihr greife, wenn ich auf ihre Bedürfnisse eingehe, wenn ich ihr Sicherheit gebe …

Ich bin nicht nur die Mutter, die mein Kind braucht, sondern ich bin auch die Mutter des Kindes in mir.
Für alle, die ohne Mutter sind, gilt: „Mutter“. Nicht nur die, die du hattest, sondern auch die, die du brauchst. Nicht nur diejenige, die du bist, sondern auch diejenige, die du sein willst. Konfrontiere das, was verloren geht, und nimm das, was gefunden wird, an.

Für alle, die ohne Mutter sind, das sind wir, die werdenden Mütter.